，“你在，就不冷。”

苏禾把她抱得更。

月光很。

灯笼在晃。

虫鸣在响。

风很轻。

一切都刚好。

那个吻停了很久之后，她们还贴在一起。

阿夜的手从苏禾腰间往下，碰到她上的肤。凉的。苏禾颤了一下，但没有躲。阿夜的手指很轻，像羽，像月光，像什么不存在的。她的手掌顺着大内侧向上，一寸寸抚摸，肤被凉意激起一层细小的疙瘩。苏禾的双不由自主地微微分开，阿夜的手指终于碰到那片已经的秘——苏禾的胀发，隙间溢黏稠透明的，拉细丝沾在阿夜指尖。

“苏禾。”阿夜在她耳边喊。

“嗯。”

“三年。”阿夜说，“你怎么熬过来的？”

苏禾没有说话。

阿夜抬起，看着她。月光落在苏禾脸上，把她的睛照得亮亮的，的。

“告诉我。”阿夜说。

苏禾沉默了一会儿。然后她说：“画画。”

阿夜愣了一下。

“画画？”

“嗯。”苏禾说，“他走后，我开始画画。画他画过的东西。那个院，那棵树，那些灯笼。画了很多。”

阿夜看着她。

“画得像吗？”

苏禾摇。

“不像。”她说，“我没他画得好。”

阿夜伸手，轻轻掉她角的泪。

“那你还画？”

苏禾。

“画的时候，觉得他在。”她说，“觉得他还在那个画室里，还在画。”

阿夜没有说话。

她低下，把脸埋在苏禾的颈窝里。很久没有动。

苏禾觉到她呼的气，一下一下的，很慢。

“阿夜。”她喊。

“嗯。”

“你在想什么？”

阿夜沉默了一会儿。然后她抬起，看着苏禾。

“在想，”她说，“他可能也在等你。”

苏禾愣住了。

“可能他也画了很多画。”阿夜说，“画你。画这个院。画那些他想画的东西。”

苏禾的眶又红了。

阿夜伸手，轻轻托起她的脸。

“别哭。”她说，“我不是他，但我在这儿。”